Снова этот сон. Тьма, тьма, обволакивающая, мешающая дышать. Не убежать - тьма пожирает тебя изнутри. Не побороть - эта тьма и есть твоя сила... Молить о спасении - некого. Здесь - некого. Но сегодня его молитва услышана: липкие волны страха поглощает океан чужой силы и спокойствия. "Мастер?.." Сквозь сон Франкенштейн чувствует, как Мастер легко касается его лба.
- Спи.
И он послушно погружается в спокойный сон. Сегодня все его кошмары изгнаны поцелуем Бога.